Desde a minha infância exibi potencial para desbravar as terras ermas. O fato de continuamente me esconder, de me mover velozmente e não fazer barulho são características que me acompanham desde que eu me entendo por gente. Quer dizer, eu e minha vila. Não foi nenhum espanto, portanto, quando me designaram como batedor. Há anos exerço essa função, e há anos corro o risco de morrer ao vasculhar o que restou das terras de meus antepassados por comida, ferramentas, armas e qualquer coisa que possa ser útil para a sobrevivência do meu povo.

Contudo, nem só de sobras vive o homem. Parte essencial da nossa motivação, conhecimento e entretenimento vem dos livros que arrumamos em nossas viagens. É inegável o fato de que aprendemos muito com essas compilações de papel marrom e tinta quase apagada. As histórias de como nossos antecendentes viviam em um mundo completamente diferente – sem água radioativa e garras-da-morte – sempre me intrigou. Não eram apenas momentos de escapismo, mas também de esperança, por serem obras que nos informavam de um mundo que os avós dos nossos pais conheceram, onde plantas eram capazes de crescer em variadas cores e a poeira não se infiltrava por qualquer fresta.

No entanto, ao passo que, em mim, os livros causavam a vontade de não arriscar minha vida passeando fora da vila, nos jovens os elaborados e fantásticos contos os deixavam apenas mais afoitos para se aventurar. Nossa biblioteca era reduzida, e as mesmas histórias, lidas repetidas vezes, continuamente inflamavam os espíritos de nossos filhos. Por isso, quando ouvi falar da existência de um suposto “livreiro” na região, não hesitei em procurá-lo. Era a peça chave para expandir o repertório de nossos leitores.

O livreiro sabia se esconder, mas nada que algumas chapinhas de Nuka-Cola não resolvessem com os mercadores de Canterbury Commons. Em pouco tempo, eu já estava explorando os fétidos esgotos próximos à entrada sul de Washington. Poucos ghouls ferais me notaram, e, mesmo assim, apenas quando meu shishkebab já estava encostado em suas nucas. Alguns dutos adiante, achei o local. Era um verdadeiro oásis literário, com várias pilhas de livros que impregnavam o espaço com o cheiro de mofo. Sentado ao lado de uma vitrola, segurando um pequeno bobblehead da Vault-Tec em suas mãos, estava o dono de tudo isso.

Boris era um ghoul. O cheiro de sua carne necrosada era impregnante, mas ele era refinado em suas atitudes. Recepcionou-me com um solene sorriso, enquanto ajeitava a agulha da vitrola, e perguntou o que eu procurava. Apesar da exibição de livros sobre Nikola Tesla e um Guia de Sobrevivência por Moira Brown, optei pelo caminho inverso. Solicitei histórias que desmotivassem pessoas a explorarem as terras ermas.

Boris exemplificou com diferentes episódios. Que tal uma família separada? Mulher e filha afastadas do pai pela Irmandade de Aço em nome da segurança e isolamento da radiação. Ou um exílio forçado? Um homem é expulso de sua cidade por gradualmente se tornar um ghoul. E uma tormenta pessoal? Pai consegue reencontrar mulher, mas a mesma é espancada e levada embora, puxada pela perna, por super mutantes. De repente você prefere uma devastação emocional? Pai reencontra filha e pede ajuda, mas a mesma o xinga de zumbi e organiza sua própria escolta para resgatar a mãe. Durante a missão, raiders aparecem, e no fogo cruzado entre eles, os super mutantes, e a escolta, todos morrem.

Quando afirmei que queria o livro que possuía estes relatos, Boris não esboçou lágrimas. Seu tom melancólico, acompanhado da faixa “I don’t want to set the world on fire”, foi claro quando ele disse: Eu também gostaria que fossem apenas livros.

Voltei, naquele dia, sem chapinhas, mas carregado de compilações. Mesmo assim, os jovens continuaram ansiosos para explorar as desconhecidas terras áridas. Foi então que entendi que apenas uma história iria ensiná-los a valorizar a vida: as suas próprias.

Revisão: Isabel Ferreira

Primus Bacon no PARLA!

No dia 08 de outubro, durante a SB Games 2009 na PUC-Rio, teve início a mostra de Personagens PARLA!. Um concurso no qual o personagem Primus Bacon, criação minha em co-autoria com Larissa Fuchs, foi premiado com o primeiro lugar. Em meio à uma diversidade de conceitos e projetos de personagens Primus, o conhecido porco da casa de tijolos da fábula dos três porquinhos, se destacou. Não ganhou por ser uma versão reciclada da famosa fábula, mas por contar os fatos que sucedem a tragédia vivida pelo porco após os eventos da versão original de 1843 de James Orchard Halliwell-Phillipps. O personagem está exposto em tamanho real, ao lado de suas pranchas (e os outros premiados), no Solar Grandjean de Montigny da PUC-Rio.

Medindo 1,67m e pesando 200kg, Primus Bacon é uma alma ingênua, instável e angustiada que vive no robusto corpo de um porco. Um ser que hospeda, em função do ataque do Lobo Mau que sobreviveu anos atrás, um palco de duelo espiritual entre seus sentimentos de culpa e a sua determinação em atingir a felicidade. É o único porquinho sobrevivente dos eventos da fábula original “Os Três Porquinhos e o Lobo Mau” e, apesar de ao final comer o lobo assassino em um ensopado, o porquinho não consegue evitar a morte de seus dois irmãos. O sentimento de culpa e de responsabilidade fraterna juntamente com a solidão da fria casa de tijolos levam Bacon a entrar em profunda depressão. Alguns meses mais tarde, ele percebe que precisa ocupar sua mente e deixar para trás o passado que o assombra. Assim, Primus decide se mudar do ambiente rural para tentar a vida na cidade grande.

Pranchas do Personagem

O ambiente urbano oferece oportunidades a Primus e ao procurar por empregos ele é contratado por uma construtora. Diante a frenética rotina de trabalho, Bacon passa a ocupar seu cotidiano com preocupações urbanas e mundanas. A vida ganha um novo sentido e não resta mais tempo para pensar. A triste memória da morte dos seus irmãos é substituída por freqüentes atividades sociais incluindo encontrar amigos em academias, após o trabalho, e sair para bares em busca de álcool, música e mulheres. Bacon se torna em um ser dividido entre a dedicação profissional e a busca por integração social e seus irmãos passam a visitá-lo apenas em eventuais pesadelos. Contudo, certo dia, no caminho para o trabalho, Primus repara um lançamento de livro que ocorre no interior de uma livraria. Curioso e suspeito, ele entra e pega um dos exemplares com o título “Os Três Porquinhos e o Lobo Mau”. Ao perceber que a história relata os acontecimentos do seu passado que levaram à morte dos seus irmãos, mas de maneira deturpada, Primus tem um ataque nervoso. Ele se enfurece, perde o controle próprio e avança na direção do Lobo que alega ser o autor. Em meio ao agressivo debate, Bacon é retirado por seguranças e entra em um ciclo depressivo. O escândalo da livraria é publicado nos jornais e o livro sobe para os bestsellers. Ele se esconde da sociedade durante meses e passa a gastar todo seu dinheiro em bebidas para tentar esquecer o evento e o seu passado. Em meio ao seu arrependimento, Bacon faz uma tatuagem no braço em homenagem aos irmãos e passa anos seguidos trancado em seu apartamento se ocupando com brinquedos infantis ao tentar reviver a felicidade de épocas passadas.

Primus Bacon em um Momento Feliz

Meses depois, no caminho para comprar mais bebidas, Bacon se depara com a entrada para um novo consultório terapêutico. Ele conclui que precisa de ajuda para tratar seus problemas emocionais e psicológicos e decide arriscar. Lá encontra uma sessão de terapia em grupo com vários outros personagens de fábulas que passam pela mesma frustração que a sua: a de não ter a verdadeira versão de sua história contada publicamente.

A exposição do Solar da PUC-Rio vai até o dia 6 de novembro (sexta-feira),  então não perca tempo e confira as possíveis datas e horários.

And so, here we are. How many years has it been? Quite a few right?

You can’t hear as well as you used to. You can’t run as fast. Jump as high. Talk as eloquently.

But you sure can write.

Worry not, society has that habit of always confusing you, pushing you one way, then the other. You’re not really sure in what to believe. What to follow. Who to trust. What to long for.

It just feels…empty. A void that evidently lacks that special element. One that will never be found, not unless you truly understand what you are searching for.

Life is split into three moments. During the first one, you’re actually looking for a goal. Something to pursue. That special something that’ll show you life actually has a purpose and through it everything will fit into place.

That is, until you actually find what you’re looking for. Then comes into place the second moment. A time of sweat and despair in which you’re just doing your best to achieve that special objective you’ve already determined for yourself. The smile you attained by laying eyes of your life’s passion is only hampered by the thought of not achieving it, for whatever reason.

After many years, you finally reach the pinnacle of happiness. That sweet sublime stage in which all obstacles have been conquered and your career has surrendered to your skilful attributes and abilities. Or so you thought.

It was all a hoax and you weren’t ready for the shock. It was all and scam and you fell for it. Get real. What were you thinking? Life was your own personal hammock?

And so you realize that even after attaining whatever it is you thought would make you whole, you’re not complete. You’re missing something. You lack purpose. You lack essence. Thus, after wiping the sweat from your weary heart, you come to the conclusion that you’ve been searching for the wrong thing. The third moment, which could actually be identified as a repetition of the first one, then begins.

A totally newly repetitive phase you’ve seen before. Only this time you don’t have the same motivation and naivety as before. A shorter quest that holds even more responsibility that the first one.

Years pass. Decades go by. Before you know it, you don’t even know what were your initial motives and your final conclusions. In a blink of an eye you decide stop, either because you’ve given up or because you’re dead.

If there’s one thing certain about life, it’s that you won’t make it out alive. Because we yearn for more time to sort out our baggage, we crave immortality.

This is my way of achieving eternal life. Hold my journal in your hands. Read it, study it, and learn from it. Perhaps someday my legacy will unveil greater mysteries. Perhaps someday we will be satisfied with ourselves.

A tall thin man brushed through the backstage curtains and stepped onto the old wooden stage. His eyes looked tired, but he wore a grin along the face. Slowly, he bowed before the buzzing crowd and grabbed a long spear from the floor.

There was no spotlight, but the crowd of men, women, and children sitting of wooden chairs began to turn silent. The frail man then touched the tip of the spear’s steel head with his finger and showed the blood trickling from the tip. He smiled, sucked the blood with his mouth, then used his right hand to grab the spear’s shaft and swiftly throw it into the stage floor. The sharp edge drove through the wood and made a loud thud. The crowd was startled and went silent.

With his hands free, the thirty-something aged performer calmly took off his shirt. Although gradual, it didn’t make the spectators feel any less awkward. People gasped as the man’s frail body was revealed. Once done and wearing only pants and shoes the man dropped his shirt on the stage floor and smiled back at the frightened eyes and mouths across the hall.

He understood their widened pupils. After all, his scars covered his torso and back. Some were small and revealed only a small portion of elevated skin, but some started at the shoulder and ended at the hip. Other scars formed weird drawings, some X shaped, others went zigzag. It was impossible to determine whether all or some of them had the same age. Though unlikely, there were so many scars it was hard to tell. To the audience, the scene was disturbing at least. Either a lot of people wanted that man dead or he enjoyed pain.

As used to it as he seemed to be, the entertainer blushed. His grin widened even more, but his eyes expressed a slight shyness. He cleared his throat and spoke the following words as his hands freely strummed through the air:

Good evening dear audience, ladies, gentlemen, boys, and girls. Tonight, I, the one without a name, will be executing an astounding feat. I’ve wept enough throughout my life to know this by heart, but…as all you should know,

Tears Do Not Heal Scars.

Please pay close attention to this lesson, because during the following days I will perform my greatest act. Many people call it disgusting, some consider it insane, others refer to me as the undead, but I’d rather dub this as the “Healing Act”.

I will not be interrupted during this process, no matter the consequences. Feel free to eat, drink, leave, and come back during the spectacle, but please keep in mind the show must go on. Kids, don’t try this at home, but do watch closely if you want to learn something.

With that said, the entertainer (if one could be called that way), picked up the sharp spear and placed its base vertically in a tight gap between two slightly old wooden planks from the stage. Once having tested if the spear would not move accidentally, the man started tilting its tip towards his chest. Viewers did not understand the scene. Some frowned, others leaned forward, and a few leapt from their seats when blood started dripping.

Slowly, the head blades crept toward the heart. Blood curled along the spear as it hit the skin. The flesh cried as muscles and bones were violated. Red tears poured across the floor and slid through the maze of scars. All of them glittered, but none of them seemed to get any better. The pain was visible, as the man’s face agonized with contorted expressions.

My god! He’s killing himself!

Women started screaming, some men laughed, families left, and a few creeps remained. Among the “so called” creeps, two beings stood out: a young bearded sir who constantly wrote on his notepad, while balancing his chair on two legs and a small boy naively biting his lower lip and observing with large curious eyes. Unlike the remaining spectators that seemed to enjoy the gore, those two actually tried to learn something from the spectacle.

Finally the whole head pierced the man’s body and among the river of blood, only the spear’s shaft could be seen. What was once brown polished wood, now resembled a dark wine-like taint. Somehow the man still breathed and he held the shaft with both hands, constantly pulling the spear inward and playing a morbid tug-o-war with death.

The pain was indescribable. The man’s feet trembled and barely managed to support the half-alive body. The man’s eyes began to close and he embraced darkness in his thoughts. Suddenly his hands lost grip of the shaft and began to dangle lifelessly.

Act II

The crowd had somehow refreshed. Children weren’t a common sight, but a new batch of men and women sadistically observed the impaled body sluggishly descending on the spear. Many did not notice, but the body came to a halt when the spear’s head hit the skin on the man’s back, from the inside.

After a few minutes still, the tip of the spear head popped at the back accompanied by the sound of tearing flesh. The long forgotten pain woke up what seemed like a day-old body. The man’s eyes opened and his mouth widened as if desperate for air. His neck stretched as far as it could and his right lung, which was still intact, begged for air. An almost silent inspiration followed by an excruciating scream.

The dry blood on the floor boards meant to many in the crowd that the entertainer was long dead. That resurrection meant, nevertheless, that he never died and it startled those men, except for the young boy and the writer. Their eyes never faltered and their attentiveness as well. They paid close attention, unlike many who saw the performance as a mere act of entertainment.

The man’s hands no longer dangled, but rather firmly held the spear’s shaft. He maintained the torturous process, pulling the spear inward and feeling it exit behind his torso. His breathing was heavy and constant, as if it took years of discipline to execute inhale and exhale steadily in those circumstances. Sweat mixed with dry blood dripped from his forehead. What seemed like an impossible task, also lifted many burdens, as the man’s faint smile could not be hidden.

After the entirety of the spear head had already traversed through the man’s body, he felt relieved. No longer would those blades need to rip his flesh anymore. Only the shaft remained, but the wooden cylinder occupied less room than the triangular shaped blade. Since the spear was firmly held in place by the stage floorboards, the man no longer needed to force the weapon inward. The man let go his hands and simply started slouching towards the floor. His movement was slow and resembled that of a near-death vampire with human-sized steak driven through one’s body. The steps were taken one at a time, but eventually no effort needed to be made any longer.

The man simply stopped moving and leaned forward, his body slid on the remainder of the spear’s shaft and the man’s face hit the floor. The loud smack of flesh and bones kept the audience on their feet, but after a while of apparent death, once again, they lost their interest in the presentation. Like sheep being herded, almost all of them left. A few booed and waited a bit longer, but eventually only two spectators remained, watching as the spear-driven corpse laid on the stage floor.

Act III

The sunlight made its way through the boarded windows in the auditorium. The rays hit the corpse’s pale eyes and brought back life to the flesh that almost became one with the floorboards. A few feet away stood the note taker and curious eyes, always watchful and attentive to any event.

The man breathed heavily, making out the most of the only intact lung he had left. Not even bothering to stand up, he slowly lifted his arms and grabbed the spear shaft that stuck out from his back. With what little strength he had left, the man wiggled in order to loosen the spear from the floorboards. He kept shaking it, side to side, hoping to detach it from the stage floor, but nothing happened. He kept trying and both the boy and the writer approached. The performer never stopped trying, but his eyes focused on both spectators. No subtitle was needed; both of them stepped back and silently watched.

After wiggling the spear in vain, the man decided to give one precise tug at the shaft. He tried holding firmly, though his hands were sweating, and without hesitating placed all his remaining strength into the movement. The spear detached from the stage floor and seemed to pop out. The man carefully pushed it away, avoiding the contact with any exposed internal organs, and relaxed. Every muscle in his body, even those torn apart, relaxed. Every inch of the man’s body stopped contracting and would have liquefied, if they could. What once were groans now manifested as deep sighs of relief.

After a few minutes of rest, the man got up. He slowly lifted his body and stood facing what remained of the once populous audience. Upon the sight of both a possibly a man in his thirties and a boy under eleven, the man smiled. He stepped toward the stage’s edge and squatted on his weary heels. The hole in the man’s chest made torn heart, lung, bones, and tissue visible, not to mention the pink curtain stage behind him. That scene frightened the man’s lonely witnesses, but luring them wasn’t hard. He placed his hand inside his pocket and from it retrieved two glittering white pearls. The small polished spheres shone in those red hands of dry blood.

For pigs do not deserve pearls, but you two are different. Here is my token of appreciation. Might you have any questions?

The young boy hesitantly raised his hand and asked:

What was the hardest part?

The man licked his lips as if preparing to talk. He glanced at the second spectator and noticed the man did not stop taking notes once.

Once wounded, there isn’t much one can do…except confront the pain. Once the spear head has already perforated your flesh, the best thing to do is drive it in and get it out. The problem is it will perforate you again, but once it has gone through your body, the final stings of the flesh cutting edges are the hardest. After that you’ll have to put the matter behind you, but many are not willing to do so. How long does one take to get rid of the pain and the problem? It depends, how far are you willing to pull the spear?

So the worst part was getting the spear out…- the boy concluded.

Indeed. Once the spear head is out, you know the shaft won’t hurt as much because it’s smaller. It’s a matter of putting issues and the pain behind you and preparing for what lies ahead, which inevitably takes time.

What about the scars? Don’t they bring back memories? – Asked the writer while taking down notes on his pad.

They always do. Every scar is a story, a show, a performance. But in time those memories tend to affect less your heart and mind. That is, if you’re willing to advance. Unless the spear has been extracted from one’s body, the scars will never have a chance to form. Though thoughts come to mind, time rewards those with disposition. Some, on the other hand, prefer to remain forever trapped in pain impaled by the spear. They don’t confront the pain and they don’t try to end it as well.

The man slowly stood up and futilely tried cleaning his hands by patting his pants.

I couldn’t ask for better viewers. You’ve been a great audience, the best. Value these lessons. Keep smiling and keep writing.

The teacher’s back revealed new scars that had been formed through the course of those few days. Though both spectators could see the man’s ripped dangling heart, they had no insight on his feelings. Leaving his bloody spear behind, past the stage curtains the frail man slipped, never again to be seen.

Epilogue

If scars bring back memories, so does the spear. Ever since I placed it on my wall I need only one glance to remember the notes I took on that fateful day. No grief or sadness could ever make those moments return. Ever since, I’ve carried a smile on my face because I know tears won’t help. They’re fruitless and they end here.

He grinned, laughed in a comforting manner, and said it was normal. Said there was nothing wrong with my heart.

“Bitch Dependency” he called it:

A bleeding scar created after having that silk-smooth red carpet pulled from under your feet and hitting your face smack on the floor.

The biggest problem isn’t getting hurt, – the doctor went on – it’s being unprepared. Feeling the carpet shake a bit doesn’t give you enough time to foretell what’s to come. Not being able to do so leaves you in doubt and completely vulnerable.

Next thing you know your patching your forehead from the fall with one hand and trying to clutch your slippery pulsating heart with the other. Let me tell you: It pains. Making you wish it had never happened.

There isn’t really any cure for it and preventing it can be quite hard. Like a flu, it has to be transmitted by other people, usually those close to you, usually those that have the power to somehow affect your feelings and state of mind.

Women portrayed as “significant others” have commonly been identified as the cause of this pathology, but it has been reported to affect both sexes. When men are the cause though, the name remains unchanged. Be it because you’re dependent on a bitch or because you’re the bitch for being dependent.

There’s not much I can do except prescribe you this bottle of time. All you have to do is swallow it with a glass of truth and wait. It should taste like shit, but it works. What you do though, once you leave this office, is none of my business. I’ve seen patients drinking, some frantically searching for someone else to occupy the void, while others develop a tendency towards sharp razors and lofty skyscrapers.

Time is a treatment, not a cure. Be warned that side effects are involved and it helps to not poke the wound. Scars can’t form unless you leave them be and the more you play with them, the more they bleed and hurt. On the other hand, though, I know, touching the wound is not masochism, but rather a way to feel human.

It’s a process. In the beginning you were fearful of treading that imaginary red carpet of yours. Carefully, though, you stepped forward. Little by little you started walking down the path. Being surprised in such unexpected manner can stun anyone, but now you need to apply the reverse effect. Get up and start walking back. Some say, the quicker the better, but honestly, there’s no point in rushing it.

As for the side effects I mentioned, they vary. Thoughtful depression, extreme rage, and psychotic humor are just some I can think of. None of them feel as something you normally would, so you know it’s part of the treatment.

The problem is some people are affected by these side effects and end up hurting other people. It’s as if you were to become just as rotten as the person who made you come here in the first place. Heed my words, this isn’t healthy. Struggle to become someone better, not as rotten as whoever scarred you. The world definitely could use people who didn’t hold grudges and hatred in their torn hearts.

If you do choose to go against my advice, I won’t stop you. You won’t be the only one to do this and frankly, whoever you hurt becomes my next patient. Unethical to some extent, but it does pay the bills. Keeps the business running.

“The Scar Cycle” he called it.

Now please sign this waiver. Once you cross that door, what you do is none of my concern. Follow my instructions and you’ll do fine, otherwise, good luck.

The appointment was over.

“Next!” his voice echoed.

The agonizing part develops like a child in its womb. The essence of the pain is the doubt. An uncertainty that drives your mind through a never ending torture.

The knife’s blade felt cold.

It stabbed straight into my heart. Half-in and half-out always twitching and turning making the pain constantly remain. You’d think your senses would fade after a while, but they don’t. The knife hurts just as much in the mind, body, and soul.

The constant debate whether you’re right or wrong; whether you know the answer or not; whether there might be hope…or not. Almost as if you unwillingly wanted to grasp insanity.

My damsel…

She could’ve meant yes.

But then her words would contradict themselves.

I bet she lied. She lied and did it sarcastically.

That bitch…

You’ll easily switch between two absurd points of view with relative ease. Then you’ll resort to logic and none of it will make sense, because later you’ll conclude logic is useless when it comes to feelings.

The hole just gets deeper and deeper. The rabbit has fooled you into his trap and not even Alice seems to be part of this wonderland. Light and hope seem distant and soon turn into a speckle of illusion. A mirage of the dumb…and that means you.

After hours of mental collision and internal conflict your soul is where your heart should be, your logic where your soul should be, and your heart torn apart.

Few understood the process I went through and even less understood why I did it. They knew I wasn’t strong enough to overcome the obstacles and even more to conquer the evil disguised in grey. They found my bones alone. No muscles, no tissue. All of it was drained from me until it hit the marrow.

From that point on I couldn’t see a thing. Darkness mixed with a faint image of old wood. Outside the capsule I could hear many lamenting. Commenting what society had lost. Those interested me not, but the ones who mentioned they had lost a friend caught my attention. A few sounded true and even less voices I could recognize. Those close and loyal enough said nothing at all, they showed themselves true to the friendship by providing the tombstone engraving.

“R.I.P. dear friend, for only in death there are no thoughts: Only certainty.”

If she was there, next to the coffin, I heard not a word. All the better because her silence would not be deciphered.

As if cared.

I chose not to be.

“So we have the night for ourselves?” asked intuitively the male figure.

“Not really, but all we’ve got to do is keep a lookout on the mansion. It’s not that bad” the young girl’s speech evaded her friend’s intentions.

“I think Paul can handle himself. It’s not like he needs two babysitters.”

“I have my doubts” her lips touched the edge of the man’s lips as she began to get up. “When we get back, we’ll start from here”.

Salem’s smile was hypnotizing. There was no need for her to offer a helping hand, as he quickly picked up the pace. Both of them clambered the tree, moving form branch to branch.

A larger branch awaited them at the top of the tree and though not comfortable it seemed to be strong enough. Both Julius and Salem sat down next to each other. Past the gardens and below the brightly lit moon awaited an old Victorian mansion. The sight was ideal.

“Do you think it’ll be long?” his pale skin reflected the moonlight as he spoke.

“How should I know, Julius? Do you even remember your first time?” Salem’s answer exhaled sarcasm.

“You’re not serious?” Julius’ eyes squinted, “It was a long time ago. With you.” The corner of his lips formed a faint smile.

“At least there’s something you recall” an inevitable sneer escaped the brown eyed girl’s mouth.

In silence, both Julius and Salem, searched the old mansion windows with their eyes for any sign of movement. In spite of the vines and plants that crawled upon the wooden structure, the moon gave off a white light that aided the inspection. Plants and weeds intertwined, paving a   green contorted path all the way to the long forgotten garden.

Not caring whether Salem was in the mood to talk or not, Julius spoke. “I don’t get it.” His statement sounded natural and naïve, as if he were confronting an impossible conundrum. “How come the mansion hasn’t ever been under investigation? It works and has worked perfectly for us, but I find it unlikely that parents have never suspected of their young daughters coming to a place like this for privacy.”

“My father did. Don’t you remember?” the irony was inherent to Salem’s words.

Julius stared at Salem. His eyes cursed her in advance, sparing him the need of actually opening his mouth.

“That was-” his sentence was interrupted midway through.

“I know, many years ago. Still, we’re lucky the police mistook him for a crazy person. Since the property’s been bought though, now they need a warrant to get in.”

“I wouldn’t be so sure. Someone could be on our trail, looking for us.” Julius’ insecurity made his words tremble.

“Not likely.” Salem sounded as detective ready to explain all the logical steps to her conclusion. “We don’t make mistakes. We don’t draw attention to ourselves. Every time a couple enters the house, someone needs to be on the lookout outside. You think I enjoy spending my time here? Besides it’s not like we hav-”

A female scream slit the night’s silence and froze Julius and Salem in place.

“Up until now” Julius quickly offered payback to all of Salem’s sarcasm.

“Paul…” Salem growled as she stared at the house and her eyes quickly twitched from side to side in search of him.

“Hey, relax. He’s inexperienced and it’s normal to make mistakes.” Julius sounded like a father protecting his own.

“And from the looks of it, he has no idea of what he’s doing.” Snapped Salem as her eyes still searched for a sign of Paul.

“You worry too much. There’s nothing wrong.”

“But if there is…I’ll kill him. Again.”

Julius was tired of convincing Salem otherwise. He knew she had a point, but there was no need to overreact. The silence returned, this time creating tension and heightening the tingling in their bodies. Both of them cautiously observe every movement in the nearby area.

Julius slowly places his left hand on Salem’s shoulder. Mistaking it for a gesture of affection, she shrugs. He grabs her attention again by pointing to something in the distance with his other hand. Salem’s eyes open widely and her pupils dilate.

Julius lightly Salem on the back, waking her up from a frightened state. He positions himself, ready to jump, and she does the same. Both of them knew the faint alternating red and blue lights in the distance demanded drastic action.

“I knew he would screw up.” Salem had returned to her normal self.

Under the guise of the night, the couple quickly left the large tree. With one leap half the distance to the mansion was covered. Through the shadows, concealed in darkness, Julius and Salem ran until they reached the mansion’s main entrance. With little time to spare they leapt onto the canopy above the front doors and crept inside through the second floor windows.

“Paul!” Julius’ voice easily made its way through the structure of empty rooms, long hallways, and rotten wood.

“Here! In the room.” A distant quavering male voice answered to the call.

The wooden floor barely had time to creak and the couple ran to the room’s entrance. Reaching the open door, both of them assessed the scenario that awaited them. A big and old suite filled with the stench of decadent bricks and oak. The broken window handle revealed the dust and mold clotted on the glass and its corners. Everything seemed forgotten and left aside, except for the bed.

A huge bed structure made of marble stood in the middle of the room. Its surface shone in the dim light and both the sheets on the mattress and on the canopy smelled like fabric softeners. Above the sheets, however, lay a dormant naked body. The lady’s curves accentuated the lust in every man, but her skin seemed to be gradually loosing its blush and its life.

“Is she alive?” Paul was still putting his pants back on when Salem demanded answers.

“It depends on what you consider alive.” Replied Paul with a grin.

“Why did she scream?” Julius continued the interrogation while Salem approached the body.

“I don’t know. Everything was fine.” Paul retraced his steps, as if searching for a mistake “We were kissing, hugging each other, and all of a sudden her expression changed. She stopped smiling and screamed. That’s when I bit.”

“You are stupid” Julius already had all the answers at the tip of his tongue “She saw your teeth. But I bet that perverted look of yours didn’t make things any easier.”

“She’s got a light pulse. Should wake up in a few hours, but we can’t stay here.” Informs Salem, strictly as a coroner would.

“Why?” Paul’s innocence takes hold of his lines.

“Because your inexperience drew unwanted attention.” Julius’s authority was of a father’s and a general, at the same time “Grab the sheets, I’ll carry the girl. Salem, you lead.”

Paul pulls the bed sheets with one effortless tug, Salem opens the old broken window with one precise kick, and Julius places the girl’s body over his shoulder with ease. As they approach the window, Julius identifies the deep mark of two canine teeth on the girl’s neck. Two nearly identical, symmetrical and equidistant holes with no sign of blood or bruises.

“Nevertheless, Paul, it was a nice bite. Not bad for your first time” Julius smiles in approval.

All three figures exit through the window and in an instant leave the mansion. It is deemed lifeless, as it has been for the past century, when perplexed police officers search it for clues. “A prank call”, they conclude as they exit the property and leave the place as it always has been, camouflaged from civilization.

- Então hoje temos a noite livre? – perguntou a figura masculina.
- Não, mas é só ficar de olho na casa. Não é tão ruim. – responde a garota de jovem aparência
- Ah. O Paulo sabe se virar. Ele não precisa de duas babás.
- Eu tenho minhas dúvidas. – a garota beija o homem no canto da boca e começa a se levantar – Quando voltarmos a gente continua.

O sorriso de Samara era quase hipnotizador. Ela não precisou oferecer a mão para Julio. Ele já a acompanhava na mesma velocidade, escalando a árvore e subindo de galho em galho logo atrás.

Achando um galho maior e chato, no topo da árvore, Samara verificou se havia espaço para Julio. Não era dos galhos mais confortáveis de se sentar, mas ele parecia agüentar ambos e a visão da velha casa na distância era ideal.

- Será que vai demorar muito? – a pálida pele dos dois refletia a luz da lua.
- Sei lá Julio. Você lembra como foi a sua primeira vez?
- Quê? Me testando, é? Faz muito tempo, mas eu lembro sim. Foi com você. – ele sorri com o canto da boca.
- Pelo menos isso você lembra. – uma inevitável risada escapou da boca da garota de olhos castanhos.

O silêncio perdurou por algum tempo enquanto ambos procuravam identificar qualquer movimentação na casa por dentro de suas largas janelas antigas. O luar facilitava a tarefa ao iluminar a casa e o gigantesco quintal da mesma. Entre o pálido casal e a casa ficava o que devia ter sido um luxuoso jardim em tempos passados. Atualmente, um emaranhado de plantas e capim dominava o que deveria ser terreno suficiente para um campo de equitação.

- Sabe o que não entendo? – Julio pouco se importava se queria ou não conversar. A indagação dele soava ingênua e natural, como se aquela dúvida fosse solucionar a razão da sua existência. – Como que até hoje nunca investigaram o casarão? É um ótimo lugar. Funciona e funcionou muito bem pra gente, mas é impossível um pai nunca ter suspeitado que sua filha puritana tenha vindo para um lugar desses em busca de privacidade.

- E é por isso que eu digo que você é esquecido. Meu pai veio me procurar aí.

A expressão facial de Julio era impagável. Seus olhos entreabertos xingavam Samara de mil nomes sem nunca falarem uma palavra.

- Isso foi há -
- Eu sei, muitos anos. Ainda assim, felizmente naquela época a polícia não deu muita bola pra ele. Hoje em dia isso não acontece mais porque o terreno é particular.
- Você que pensa. Hoje em dia é fácil demais, mas a gente pode estar sendo investigado e nem sabe.
- Não. É fácil e tranqüilo porque a gente não comete erros. Porque a gente não chama atenção. Por que você acha que a gente geralmente vem aqui vigiar? Sempre que um casal entra na casa, alguém tem que ficar de guarda do lado de fora. Além do mais, nunca deixamos qualquer ras -

Um grito feminino distante cortou o ar e o diálogo.

- Até agora. – Julio não perdeu a oportunidade. Seu sorriso era sarcástico.
- Paulo… – Samara comentou olhando para casa com olhos prestes a pegar fogo.
- Deixa ele. Você se irrita com facilidade. É normal errar quando se é inexperiente.
- Mas pelo grito da garota parece que ele não tem idéia do que faz.
- Calma…acontece nas melhores famílias.
- Exato e se sujar o nome da nossa eu mato ele. De novo.

A idéia de instigar a tempestade em copo d’água criada por Samara não apetecia Julio, então ele optou por ficar calado. Ainda assim, ele sabia que ela tinha alguma razão.

O silêncio retorna, dessa vez constrangedor. Todos os dois observando atentamente os arredores.

Julio toma a iniciativa e diz:

- Vamos lá ver se está tudo bem.
- Por que a preocupação repentina?

Julio aponta rapidamente para a estrada que tangencia o terreno da abandonada casa. Em razão da distância, apenas se pode ver o fraco piscar alternado de luzes vermelhas e azuis por entre o matagal do quintal.

- Eu sabia que ele ia fazer merda. – Samara resmunga.

Usando a noite como refúgio o casal rapidamente deixou a árvore. Um largo pulo e metade da distância até a casa já tinha sido coberta. Por entre as sombras a outra metade foi alvo de uma ligeira corrida. A escuridão como o perfeito disfarce.

Chegando à entrada, ambos pouparam tempo pulando e entrando por uma janela no segundo andar.

- Paulo! – a voz de Julio se propagava com facilidade por entre a madeira velha e os corredores vazios.
- Aqui. No quarto. – a distante voz respondeu.

Julio e Samara chegaram à porta do quarto e analisaram a situação. Um grande e antigo cômodo em que tudo era velho e decadente. O chão de madeira rangia e a quebrada maçaneta da janela mostrava que ela não tinha sido aberta em anos, assim retendo o cheiro de poeira e mofo.

Exceto pela cama. Uma gigantesca e conservada cama pairava no meio do quarto. A madeira da sua estrutura brilhava e os lençóis cheiravam a amaciante. No centro do colchão, iluminada pelo luar que atravessava a janela, deitava uma jovem envolta em um fino lençol roxo. O que o lençol não cobria, revelava ser um escultural corpo nu, mas de coloração estranha que parecia perder vida e ficar pálido.

Paulo terminava de vestir sua calça quando Samara exigiu respostas:

- Ela tá viva? – a autoridade era audível.
- Depende de o que você considera “viva”. – Paulo respondeu sem perder a oportunidade e o senso humor.

Enquanto Samara se aproximava do corpo, Julio continuava com as perguntas:

- Por que ela gritou?
- Não sei. Estava tudo bem. Estávamos abraçados e nos beijando e de repente o olhar dela mudou. Parou de sorrir e gritou. Eu não sabia o que fazer e mordi.
- Idiota. Ela viu seus dentes. Seu olhar pervertido também não deve ter ajudado muito. – Julio desvendou o mistério com facilidade.
- Ela está com um pulso fraco. Deve acordar em algumas horas, mas a gente precisa sair daqui. – Samara informa.
- Por quê? – Paulo indaga.
- Porque a sua gritaria chamou a atenção da polícia. Pegue os lençóis que eu vou carregar a garota. Samara lidera.

Paulo rapidamente puxa os lençóis da cama, desenrola o que ainda está preso ao corpo da garota e coloca tudo debaixo do braço. Samara abre a janela com um forte e preciso chute. Julio ajeita o corpo feminino sobre o seu ombro e observa a profunda marca de dois dentes caninos marcados no pescoço. Dois buracos quase idênticos, simétricos e eqüidistantes sem qualquer indicativo de sangue vazado ou uma área dolorida em volta.

- Apesar de tudo, Paulo, foi uma bela mordida. Nada mal para uma primeira vez. – Julio sorri com o canto da boca.
E em instantes a casa estava vazia novamente. Policiais perplexos deduziram ter sido um trote ou jovens marginais. Sem as figuras pálidas, a casa voltou a ficar vazia como parecia estar pelas últimas centenas de anos. Camuflada para a civilização.

We desired to be together. I did with my entirety, but she did only half. A part of her wanted to be with me and a part didn’t. Her words descended as cruel speech from a father upon his child. My inside ached, but I understood. I respected Decay and it would feel as a betrayal on my behalf.

As I treaded back to sulk into the darkness, my thoughts wouldn’t leave me alone. Nevertheless, I was rescued. The five steps that felt like kilometers were interrupted by the calling of my name. I turned and faced back. I couldn’t deny her voice.

It was unexpected, yet perfect.

Our lips touched.

Thoughts left my head and only a calm peaceful tide could be felt. Rejuvenating.

At the end, we knew words would not help at anything. We had already been careless for exposing ourselves in public, but it seemed worth it.

I smiled. She smiled back.

Then her eyes felt empty and her body fell.

Loss

Half of Decay’s sword had already pierced her from behind.

I drew my sword and as a reaction his lackeys arrived.

I used the opportunity to swing my blade. In a swift movement he retrieved his from her body and the blood escaped from the wound dragging her life with it.

The scene held my eyes in place almost long enough to join her. The high pitched swing of the blade woke me up and I evaded just in time. He held no grudge at attacking and drew a second sword from his belt. My avenging chances were slimming.

His men approached as well, but they were no match. As always, stupid enough to follow and stupid enough to fight. They lacked the intellect and the ability to truly assess the situation and confirmed the definition of disposable henchmen.

With one thrust I cut open three chests. Their leather armor was red and prevented much of the blood from being seen. An old technique to diminish the opponent’s moral. Luckily the falling of bodies and screams of agony easily substituted the strategy.

Decay seemed to laugh. I could not be sure. It was dark and he wanted me dead. I had no idea a kiss could change that much.

I wanted to swing, but my arm faltered. It hurt. It bled. Decay had somehow hit me.

My thoughts were in my way. They kept me out of focus. Where was her body?

Another musical attack headed my way. The sound metal cutting the air felt unpleasantly close.

I rapidly crouched and then tackled him with my shoulder. It worked.

Decay lost his balance. Holding two swords did not help regain the standing position. He tripped backwards, unfortunately on her body, and fell helpless.

One blade on the floor and the other held with both arms. He cowered. He acted as a child, upon the sight of a hungry bear, would.

But the bear had no words. The bear’s heart ached. The bear’s soul felt void. The bear wanted blood.

With one hit his sword flew far away. He held his clenched fists up and thought they would protect him. I took no chances. I cut them off.

I dropped tears from my eyes and the sword from my hand. I dropped my closed fist on his face. A successive session of blows and punches at first hit the flesh. Screams accompanied most of them and fueled my rage.

Some time later they stopped and I started to feel the hard and impenetrable tarmac. It seemed over.

I got up and searched for her. Tainted red and with a pale base she laid there on the floor. Back punctured and without a soul. I held her next to me. I hugged her hopping comfort would come out of it.

Decay knew everything, which meant he was a spy. A public enemy dressed in red armor portraying the eagle emblem. A traitor to the nation. And I, a traitor to a friendship.

It was all betrayal. Did the reason or consequences matter?

I would ensure they would both get a proper burial.

Would I deserve one too?

Uma placa azul enferrujada, daquelas pregadas em prédios, dizia o nome da rua: Avenida Imperial. O nome confirmava que eu estava no lugar certo, mas não havia avenida alguma ou qualquer coisa de imperial. A chuva descia do céu negro e abafava os ruídos de relâmpagos ao fundo. A perfeita noite para estar em casa, e ali estava eu em uma ruela mal iluminada com um esgoto congestionado descendo com dificuldade pelo canal ao lado do meio fio. O toque de atraso era evidente. Era uma rua com prédios do início do século, divididos por uma faixa estreita de paralelepípedos. Eram amarelos ou azuis, mas independente de cor estavam todos descascando e revelando o vermelho dos tijolos em diferentes pontos. Traziam-me lembranças de Sofia.

Uns dois ou três postes iluminavam de maneira precária o que ainda sobrava da rua. Entre o intervalo dos primeiros dois postes havia uma área vermelha, iluminada pelo piscar repetido de um letreiro antigo que dizia “Fun House”. O que antes devia ser uma excelente estratégia de publicidade, agora só atraia o olhar hipnotizado de um mendigo que se abrigava debaixo de uma marquise na calçada oposta. Porque a curiosidade… Não sei. Talvez ele não entendesse inglês. Talvez por isso o olhar curioso e estúpido. Não importava.

Aproximei-me do infeliz e perguntei-lhe se tinha visto alguém entrar no estabelecimento. A minha resposta foi a hipnose do letreiro decadente. Enfiei a mão no bolso e tirei um maço de cigarros. Puxei um deles pela ponta e entreguei ao mendigo. Ainda com o olhar fixo no letreiro, ele pegou o cigarro e o colocou na boca esperando o toque final. Com a outra mão, já esperando essa reação, eu tirava um isqueiro. Era um daqueles chatos de prata, típico de filmes de aventureiros. Tinha o visto pela primeira vez em um antiquário e já ia deixá-lo de lado se não fosse pela cabeça de gárgula estampada em um dos lados. Ela sim, me fez tirar a carteira do bolso. Acendi o cigarro. O homem, estupidamente, inalou e sugou com toda a força, como se aquilo fosse perfume. Até eu que não fumava sabia as conseqüências. Enquanto ele tossia, o fedor da fumaça se espalhava, assim como as respostas. Eu vi sim – ele parou para tossir – muita gente rica e arrumada. Daquelas de terno e vestidos que arrastavam no chão. Nada disso soava bem. Joguei outra migalha de nicotina ao porco e atravessei a ruela.

De baixo da marquise da casa de diversões um gigante engravatado me esperava. Não havia fila, o que era de se esperar. Já era tarde e o lugar parecia ser dos piores possíveis: um cabaré barato, sujo de pouco movimento e do pior público. Das duas uma: caminhavam em direção à falência ou lavavam dinheiro. Paletó. O provável ex-lutador de luta-livre se fez entender. Como não queria causar confusão ou sair com a cara amassada tirei o paletó molhado e o entreguei. O paletó foi revistado de maneira cuidadosa, sendo avaliado cada bolso. No último bolso foi encontrado um resto de rosa. Sem caule e amassada, mas ainda assim: uma rosa… Ou o que restava do presente de Laura. Cuidadosamente o segurança a colocou de volta no bolso e me devolveu o paletó. Pode entrar. Vire a direita. O Chefe lhe espera.

II

Entrei na casa dos prazeres e para o meu espanto, lá dentro as coisas eram bem diferentes. Fui engolido por um grande salão escuro que se apresentava com um placo no meio. Uma mulher dançava em cima enquanto fazia seu ato erótico da noite, em meio à luz negra, para os homens de meia idade com olhos arregalados.

Fiquei desnorteado. A música era a alta e o ambiente hipnotizador. Caminhei em direção ao palco para tentar descobrir onde que o tal chefe poderia estar me esperando. “Senhor… a cozinha é para o outro lado.” Foi o que uma voz disse acompanhada de uma mão que tocava o meu ombro.

Cozinha? Porque diabos eu ia querer ir para a cozinha. Suspeitei, mas ainda assim dei meia volta e identifiquei no lado oposto do salão um outro ambiente separado por uma parede de vidro. Paredes e teto acolchoados pelo mesmo couro vinho que amaciava os bancos. Uma iluminação uniforme agradável que não atrapalhava nem a garçonete que servia as bebidas ou os grupos reunidos nas mesas que podiam ver claramente suas refeições.

Empurrei a porta de vidro e notei que o som também era agradável. Ao contrário do salão negro, uma melodia mais calma tocava a fim de acalmar todos lá dentro. À minha esquerda um mosaico de garrafas era exibido atrás do balcão do bar. Não queria aparentar perdido como anteriormente, mas vasculhei as estantes alcoólicas e me deparei com a garçonete que buscava o contato visual. Ela apontou discretamente para uma porta dupla na outra ponta do salão. Janelas redondas denotavam um ar de cozinha. Minha suspeição apenas aumentava, mas correr não era uma opção. Segui calmamente e empurrei as portas, entrando no que seriam os bastidores do restaurante.

Encontrei-me dentro de um típico estabelecimento de luxo. Fogões industriais de última geração e uma bancada prata que apenas esperava pessoas para cortar e preparar os mais variados alimentos. Rapidamente um homem se aproximou de mim. Ele vestia branco e um chapéu peculiar, a típica farda de um cozinheiro.

- Prazer senhor. Eu sou o chef.

Não tive ânimo para rir.

- Me acompanhe, por favor. – disse ele diante da minha ausência de resposta.

Andamos o suficiente para eu mudar de idéia quanto ao tamanho típico da cozinha até que chegamos às escadas. Descemos dois andares até que o cozinheiro pediu que eu parasse.

Diante de nós estava mais uma porta dupla de cor prata. À esquerda dela, em cima de uma pequena bancada, uma caixa de papelão fechada.

- Vejamos… o que temos aqui… – o chefe falava enquanto abria a caixa. – Ah! Essa vai cair bem em você. – Ele retirou da caixa uma face vermelha e tribal. Parecia um demônio inca.

Peguei a máscara e experimentei no rosto. Gostei.

- Vejo que temos gostos parecidos. – o cozinheiro me bajulou como um fiel mordomo faria. – Agora, apenas gostaria de lembrá-lo que não é permitido tirar a máscara durante a festa. A menos que você esteja no banheiro individual e seja necessário. Havendo qualquer problema, procure um dos seguranças, eles estarão vestindo máscaras variadas, mas haverá sempre um girassol nos seus bolsos da frente.

Agradeci com um gesto singelo e empurrei as portas. Junto com a música e sua batida pesada veio um cheiro de carne crua. Senti-me como um predador que havia acabado de encontrar sua presa. Os fatos coincidiam e aquele era o frigorífico.

Um tapete vermelho ditava o caminho para a festa em meio ao azulejo mal iluminado. No entanto eu sabia que eventualmente teria de abandonar o vermelho do carpete para seguir o vermelho do sangue. Laura estava por aqui e seria apenas uma questão de tempo até achá-la.

III

Há coisas na vida para as quais nunca somos preparados. O frigorífico era uma delas. Em todos os meus anos de jornalista, anos de loucas festas da mais alta sociedade e “choppadas” de faculdades, eu só havia visto isso em filmes. Talvez eu não tivesse visitado os lugares “certos”. Talvez eu não tivesse um olhar tão atento assim.

Cada passo naquele carpete macio acompanhava a batida pesada eletrônica. Todo o corredor tremia ao som da música. A melodia sintetizada e os instrumentos nada naturais me agradavam e eram um alívio naquele ambiente. Techno Industrial é o que muitos falariam, mas aquela música fazia parte de um ambiente que incluía muito mais. Um ar pesado me englobava e o rastro de fumaça me indicava a origem. Um grande salão se apresentava para mim com um balcão improvisado à esquerda. A tábua, onde muitos animais provavelmente eram mortos diariamente,servia como apoio para uma exibição de drinques. Nenhum deles tinha o típico guarda-chuva decorativo, mas as cores das bebidas já eram tão fosforescentes que dispensavam qualquer adorno.

Os garçons, de terno vermelho e cabeça de demônio laranja, saiam em suas rotas pré-estabelecidas distribuindo o que pareciam ser os derivados de absinto junto com um peculiar charuto. Senti o isqueiro dentro do meu bolso, minha mão tremeu. Não era a primeira vez que eu tinha sentido a vontade de fumar. O próprio isqueiro era prova disso. Comprei-o pela face de gárgula, mas passei a carregá-lo comigo por causa da maconha. No entanto, uma viagem mal sucedida foi o suficiente para me convencer de que o isqueiro serviria apenas como uma espécie de chaveiro. Um inútil adorno do qual gostamos. As lembranças dos tempos de faculdade, embora distantes, eram o suficiente para confirmar que o cheiro do salão não era da típica erva. Quanto aos convidados, eles dançavam e riam como crianças. Crianças torpes. Não devia ser cannabis sativa, era diferente, era bom demais.

Virei à direita em uma porta estreita. Mal havia luz do outro lado, levando a entender que devia ser uma área restrita. Uma estreita escada de metal me aguardava a frente. Ao topo do primeiro intervalo de degraus encontrei um casal nu, exceto pelas máscaras, usando o chão como se fosse uma luxuosíssima cama de motel. A luxúria de uma forma geral é incontrolável, mas o azulejo gélido geralmente seria evitado por casais, mesmo com instintos sexuais aflorados. Se não fosse pelo uso óbvio de uma droga, era possível dizer que o casal estava tentando inovar uma posição sexual. Contudo, os olhos tremidos e ligeiramente tortos davam a entender que eles não tinham exata consciência do que estavam fazendo. Uma noite dessas provavelmente seria o sonho de qualquer adolescente tarado. Talvez até hoje fosse o meu.

Passei por cima do sexo dos demônios e atentei para a questão principal. Laura devia estar presa em algum lugar no segundo andar, já que este parecia ser de acesso restrito. Nunca achei que fosse me encontrar nessa situação. Procurando uma amiga minha em uma festa underground. Não é todo dia que se recebe uma ligação desesperada aos prantos de uma pessoa que mal consegue balbuciar a palavra “ajuda”. Consegui o endereço da tal Fun House e assim que vim parar aqui. Guiado pela música e uma mistura de sentimentos. Sempre tivemos uma relação de amizade saudável. Hora colorida, hora não. Assim como uma luva encaixa nas mãos, encaixou a rosa que Laura me deu de bobeira (sic) pelo dia dos namorados. Esqueci o presente no bolso como o bom cavalheiro que sou e consegui acesso à festa. Já para com Laura era o oposto. Depois da ligação eu tive certeza de que a cena estaria tatuada na minha mente. Só havia uma forma de tratar isso, salvando-a.

Entrei em uma sala mal iluminada com um labirinto formado por enormes pedaços de carne pendurados por ganchos no teto. Por sempre evitar academias nunca tive um físico hercúleo. Pelo mesmo motivo não pude me defender quando senti o minotauro me golpear na nuca.

IV

Quando consegui levantar minhas pálpebras ainda estava sem qualquer noção de localização. Tive a impressão de estar pendurado pelos meus braços e foi ao retomar os meus sentidos que percebi que estava preso. Minhas mãos começaram a doer à medida que fui sentido o metal gelado em volta delas. Deviam ser algemas que me faziam abraçar o poste atrás de mim. Ainda com a cabeça pendurada, olhando para baixo, fitei minhas pernas. Elas me sustentavam em sentido vertical, mas também estavam presas por algemas. Fiz força e lentamente consegui erguer a cabeça. Meu pescoço parecia estar levantando uma bigorna. Gemi levemente com a dor.

- Vejo que o nosso convidado de honra acordou.

Uma voz calma e ligeiramente aguda se manifestou. Meus olhos lentamente traçaram o caminho até a sua origem. Um senhor idoso, meio baixo, com uma bengala na mão sorria para mim. Ele lentamente se aproximou. Cada passo equivalente a um estalo da bengala com o chão. Ele parou a uns dois palmos da minha face e me encarou.

- Quer dizer que você é o namoradinho da ladra?

Quê? Ladra? Do que diabos ele estaria falando? Era da Laura?

- Você não sabe do que estou falando? – O velho ajeitou a sua juba grisalha com um leve movimento da mão que não segurava a bengala. – Olha, eu não gosto de jovens que mentem. Sou uma pessoa muito gentil e amável. Eu cuido bem dos meus netos. Eles gritam “vô” e pedem algo e sempre que possível eu dou. Não quero mimá-los, mas eles sabem que tudo tem um preço. Quando é hora de dormir, não há discussão. Ninguém quer relembrar o que aconteceu com o Lucas. Hoje em dia eles vão para a cama sem pestanejar. Por isso eu queria aplicar esse mesmo ensinamento a esse nosso encontro.

O pequeno senhor estalou os dedos e saiu da minha frente. No lugar dele surgiu um homem de grande porte vestindo um terno e segurando uma bola de futebol.

- Esse é o Sílvio. Ele jogava futebol profissionalmente antes de vir trabalhar para mim. – Sílvio posicionou a bola na sua frente. – Agora preste atenção filho. A minha oferta é bem simples: fale a verdade ou você pagará o preço. Assim como os meus netos pagam, a única diferença é a escala de dor. Preparado? Quanto vocês tiraram de mim?

Naquele momento eu entendi que Laura devia ter mexido com a pessoa errada. Ela nunca me falou nada e eu não tive tempo para pensar porque. A bola atingiu meu estômago antes. O ar rapidamente fugiu. Senti-me como se tivessem colocado um saco plástico na minha cabeça e dado um soco na minha barriga.

- Patético. Você parece meu neto Gilberto quando tem crise de asma. Se coloque de pé ou vai tomar outra bolada nessa posição mesmo.

- Não sei. Eu não sei de nada. – Foram as palavras que consegui balbuciar.

- Tudo bem. Vamos fazer o seguinte… – Consegui vê-lo puxando um celular do bolso do paletó – Amorzinho. Vou tentar ligar para esse tal de “amorzinho”.

Ele apertou um botão e o silêncio permeou a sala. Até mesmo a minha respiração ofegante travou. Até que o meu paletó começou a vibrar e o suor a escorrer pela minha testa. Por que a Laura salvaria meu número como “Amorzinho”? Eu nunca tinha visto isso no celular dela.

- É. Acho que você deu sorte filho. Cometemos um engano. – concluiu o velho. Ele não tinha ouvido o celular vibrando, mas na terceira vez o toque foi ativado. A pequena melodia eletrônica me lembrou uma marcha fúnebre. Tremi, quase entrando em colapso mental. Sílvio se aproximou e pegou o celular do bolso do meu paletó, agora tocando cada vez mais alto.

- Péssima escolha filho. Você mentiu para mim. Você me desrespeitou. Agora vai pagar o preço. – vociferou o chefe grisalho enquanto ele me encarava e estalava os dedos.

V

Um alto barulho crescente de metal podia ser ouvido. Sílvio abriu a porta e com a luminosidade pude identificar minha localização. Era mais um dos salões de carne do frigorífico, mas vazio. Eu estava preso a um tubo de metal que fazia parte do encanamento exposto. Um carrinho de mão, daqueles para caixotes, foi trazido e nele estava estendida Laura. O seu corpo nu amarrado ao longo da extensão vertical que acompanhava a coluna. Apenas o rosto espancado e os pés ralados podiam ser vistos enquanto todo o resto estava coberto por uma quantidade excessiva de cordas.

Ergui-me e fiquei de pé sem pensar. A dor não importou. Nossos olhares se encontraram. Enquanto os meus olhos indagavam o porquê de tudo aquilo, os dela se despediam com um singelo pedido de desculpas. As lágrimas dela interromperam o recado e estas foram interrompidas pela voz diabólica.

- Escolha uma mão. Direita ou esquerda? – disse o velho para mim enquanto ele pegava uma grande faca de açougue. – Vamos… dê a mão. Você roubou, agora vamos cortá-la. – Sílvio estava tirando minhas algemas quando foi interrompido pela voz de Laura.

- Parem! – com todos os olhares voltados para ela, continuou. – Fui eu. Eu que roubei. – lágrimas se misturavam com suas falas – Ele não sabia de nada.

Sílvio recolocou as minhas algemas e o velho se aproximou de Laura, usando a sua bengala de metal para afiar a faca.

- Temos uma heroína aqui agora. Cá estava eu achando que a minha secretária, digo ex-secretária, tinha sido manipulada pelo seu namorado. Mas não. Laura… Laura… que decepção… Eu lhe dei acesso às minhas contas e você se aproveitou da minha bondade. Você devia ter pedido demissão quando lhe dei a chance. Uma garota jovem, bonita e muito gostosa. Eu fiz o impossível e te dei uma chance. Mas agora você sabe… Ninguém sai do escritório vivo. Ninguém.

- Aquilo era dinheiro sujo! Você consegue fortunas tirando de outras pessoas. – A resposta de Laura foi uma pesada palma de uma mão na sua face.

Em seguida, ela foi desamarrada e jogada no chão. Seu corpo estava completamente marcado por cortes e manchas roxas. Sílvio e mais outro gigante de terno seguraram-na enquanto o diabo grisalho esticava o braço esquerdo. Ele sorriu para mim e levantou o facão. Laura relutava da forma que podia e respirava desesperadamente. Os gritos dela ecoaram na sala. Quando eu vi sua mão sem dedos, os meus gritos ecoaram também.

Acho que ninguém gostou da cena, nem mesmo o velho, mas ele fazia pose de quem se divertia. As falas dele começaram a ficar incompreensíveis e a minha visão escura. O branco corpo de Laura, antes escultural, agora estava em uma posição contorcida. O branco profanado, agora manchado de sangue. Meus olhos involuntariamente passaram a recusar aquelas imagens e minha visão começou a escurecer.

- Fala vadia! Cadê o meu dinheiro? Onde você colocou? Fala a conta! – gritava o chefe enquanto meu corpo deslizava. Em meio ao colapso escutei falas avulsas.

- Senhor! Ele tá apagando. – uma voz grossa se manifestou, devia ser Sílvio.

- Eu quero que ele veja isso! Bota ele pra acordar! – retrucou o velho em meio aos gritos de Laura.

Senti em algum momento uma picada no meu braço esquerdo.

Uma luz verde fez com que meus olhos abrissem. O velho e os dois gigantes estavam de pé no centro do salão. Um corvo negro voava perto do teto e deu voltas em espiral até pousar ao lado do chefe grisalho. Os quatro formavam um circulo em volta do que restava de Laura. Sua face se despedia de mim com uma lágrima congelada na bochecha. O facão de açougue deitava ao lado dos pedaços do corpo e a poça de sangue se expandia cada vez mais contaminando o que restava de alvo.

VI

* * *

- Acabou? Isso é tudo que você lembra? – me perguntou o investigador.

- É. Como te disse, perdi a consciência durante o. ato. – Ainda não era fácil para eu falar sobre aquele assunto – Por que as perguntas? Já não prenderam o assassino?

- Prenderam? Trucidaram ele. A gente sabe que o Senhor Imilel foi o responsável pela morte de Laura, mas até hoje não descobrimos quem foi responsável pela morte dele e os seus dois seguranças.

- O que importa é que ele morreu. – disse sem hesitar.

- Eu te entendo, mas precisamos descobrir isso. Pode existir algum assassino de aluguel a solta que se aproveitou da situação. Não se recorda de mais nada?

- Olha. O psiquiatra me disse que eu tenho um bloqueio de mente. Na minha opinião eu apaguei. Apaguei de nervosismo. Não desejo o que eu vi para ninguém, mas fico feliz pela morte deles. Me disseram que eu fui encontrado no chão espancado e com as algemas quebradas.

- Ao lado de três corpos trucidados. – rapidamente retrucou o investigador, como uma criança fazendo um comentário esperto em sala de aula. Ele me irritou.

- E o que você quer dizer com isso? Que fui eu? Eu matei os três?

- Não! Eu só estou tentando entender o que houve naquela noite. Eles te espancaram depois de matá-la e cortaram as algemas quando viram que estavam atrapalhando. Só pode ser isso…

- Não me importa. Eu nem sei se estar vivo é uma coisa boa e você acha que eu vou me preocupar com como eles morreram? – Eu não agüentava mais. Tive vontade de matar aquele policial com suas perguntas inconseqüentes. Um corvo desceu do teto e pousou no seu ombro. Isso me levou a outra pergunta. – Tinha algum corvo lá?

- Quê? Não, não tinha… – o investigador engoliu seco – Você tá perguntando por causa da sua visão? Aquilo foi uma alucinação da adrenalina que injetaram em você. – Agora ele se dava o luxo de recusar a informação que eu tinha lhe dado. Me cansei.

- Essa conversa não tem para onde ir. Eu vim aqui buscar os pertences da Laura. – Tinham me ligado da delegacia justamente me perguntando se eu queria buscar os objetos dela que não tinham destino. A família não era encontrada em lugar nenhum e eu era o único vínculo evidente. Obviamente ninguém do trabalho se manifestou, estava tudo um caos.

O inspetor me entregou uma caixa de papelão com várias coisas. Algumas roupas, objetos aleatórios de escritório, um ursinho de pelúcia. Um porta-retrato com uma foto dela. A saudade me impulsionou. Abri o porta-retrato e peguei a foto. Dobrei-a, guardei no bolso do casaco e sai.

Chegando em casa tirei a foto do bolso. A face de Laura permanecia alva como sempre, mas o verso da foto não. Achei uma longa seqüência de números e um nome científico marcados pela letra dela. Não foi difícil ligar os fatos. Dias depois já tinha achado o dinheiro e descoberto o que tinham injetado em mim.

A manchete “Farmacêutica Imilel envolvida em produção de drogas ilícitas” foi a minha contribuição para o fim do legado daquele velho torpe. A matéria foi lida por todos e a empresa não agüentou a pressão. Em poucos meses faliu de maneira épica.

Já a substância que foi injetada em mim era para ser o protótipo da nova sensação. Dizia-se que era para ser melhor que o ecstasy. Não foi o meu caso.

Nada me fará esquecer aquela noite. Laura. Imilel. Ou o corvo. Se há coisas na vida das quais nunca conseguiremos nos lembrar, essa é uma das que não há como esquecer. A injeção aplicada de maneira errada no meu braço marca, desde então, uma negra cicatriz que começa na minha veia e termina no meu coração.